oficio

2009-10-12T00:52:00.000-07:00

091012

para Fernando Hano Llamas (260130-711012)

En los periodos en los que tengo mucho por hacer me siento muy lejos de la Vida, y como aliciente pienso:

En cuanto acabé este proyecto, este mes, esta semana, esta junta, este día, esta joda, me pondré a darle al texto que deje, leeré la novela del amigo que no he leído, iré al teatro a ver la obra aquélla que ya ni sé si esta en cartelera; entonces y sólo entonces me iré al café a sentarme a leer y a ver gente horas y horas y horas...ejerceré el oficio.

Y aunque sé que no es de mi exclusividad esta estrategia, solía funcionar. Llegan los mómentos de calma después de las tormentas...

El maistro, su mirada en esta mañana somnolienta me confirma que esas recompensas a futuro sólo ayuda a sacar al paso, esos momentos. Mientras, la vida se va muy lejos de uno.

Me sorprendo escribiendo :

OK, tan pronto como el chico crezca, y el grande se mude o se case y ella llegue a la dirección de la comuna.Entonces, a qué café me ire?

Otra vez.A mi edad! Me pongo la zanahoria de la recompensa como a 20 mil metros de altura...

Si.Si, si; el si condicionado.

Envuelto en las delicias de esta luna de miel de mi paternidad tardía, enmedio de la agitada vida al acorde, mi percepción del tiempo es uno de los logros con la llegada del maistro.

No hace tanto eran los 30, 40, 50, hoy por primera vez no me siento viejo.

Hoy me veo sesentañero y sé que en verdad no es edad alguna.

Pero eso del "aquí y el ahora" no me siguen siendo nada fáciles...

Pd. Qué hubieras dicho a todo esto mi eternamente añorado "100 gramos"?

3 años después

2009-10-08T08:20:00.000-07:00

091008

"Volver al oficio" le gritaron a Benjamin Carreón ayer por la noche en los sueños.

Y aquí está de vuelta. Se empieza "con el padrenuestro y se termina con el padrenuestro"...

Lo nuevo desde la última entrega de OFICIO es que Benjamin desde el 9 de diciembre del 2008 cuenta con un aliado , un Maistro de mindfullness; que siempre está a su lado.

Subete al OFICIO, aunque no tengas ganas y en tiempo de crisis, ni tiempo!

Qué es lo único que Èl tiene: Tiempo y (otra vez!) ganas...

3 años después

Octubre, este sí que es diferente al de hace 3 años. Aunque el sonido de los tacones de aguja aún se escuchan igualititos en las banquetas del Söder y una vez más, a estas alturas Allsvenskan esta por terminar y a lo mejor terminar para siempre para Nosotros!

You know why!

Oyendo la radio en la cocina con una pila de trastes por lavar. El Maistro duerme. Tomo un tazón lo lavo lentamente y sin sentirme aquí le pongo a secar.

2 días ha tenido el Maistro de inspiración, rayando en una especie de levitación.

2 días de continua buena onda y placer, que yo, yo no entiendo!

La única razón de este estado sublime la pueden tener las legumbres ecológicas que le encantan o esos jugos exóticos que seguro algo tendrán.

Es una experiencia que me mueve, la de ver al Maistro tan aquí, tan aquí y tan ahora.

Taaan feliz!

La certeza que él sabe lo que pasa con su cuerpo, en su mente, en estos días en que todo tan bien funciona, me desconcierta a mi. Lo más provocativo de esa certeza es qué él conoce que no existe ningún peligro; que a él ni se le ocurre pensar en la existencia de los peligros.

Mi maistro, pero yo?

Ahora cuando menos está él dormido, y yo puede mostrar mi incertidumbre, mi falta de fé en saber que otro la pueda pasar tan bien, sin mayor esfuerzo; y es por eso que yo no puedo ni concentrarme en la mounstrosa pila de trastes que esperan ser lavados.

En la radio, Göteborg vs. Gais; blåvitt lo hizó, ganó en el último segundo.

La certeza es minimal, pero hay a pesar de todo posibilidades de...

2,22,222,2222,22222,2222222,2222222222....

2006-10-24T05:32:00.000-07:00

061024
Es -otra vez- la angustia de esa sensación de poseer la eternidad lo que me lleva a escribir.
Hoy, otra vez, de nueva cuenta, como siempre me quema en el ordenador la angustiante idea de que no hay que perder un solo segundo;en nada, a lo Wilde de plano...
En una existencia dinámica mis intentos de permanecer inmóvil son sólo pasos pá atrás.
Fugándome en otras formas de atrapar la eternidad el OFICIO espera pero al fin, siempre me llega El Momento, de inspiración, de rito, de ocio, de necesidad de preguntarme junto con Joel, Fernando, Maria, Ana, René, Luis, Torbjörn, Héctor, Harold, Adonis o quién sé yo quién me lee, si este que aquí escribe no es –parafraseando- ni la mitad de aquél doble de aquél que, otra vez, es el doble de mí mismo.
En Hallunda espero el TB (o subte, el metro, the tub) el Po-La-Co me regala un imagén y yo paso, subo simultáneamente dos banquetas, una escalera. El paso, el pie, la mano titubeando de nuevo entre aquello que acaba y aquello que no empieza todavía.
La escritura, la misma Vida , qué no sabe a dónde ir. Mas se presiente que viniera de alguna parte.
¿Vendrá de alguna parte? ¿Vendrá de mi país?

La vida avanzando al lado de mis pasos detenidos en la acera, frente a una explanada dónde se fajan una mujer y sí, otra. Una anciana sentada en una banca, parecida a mi país cuando me despedía. Triste y sola. Parecida al goodbye a mi país. Mis pasos, yendo, viniendo por calles desconocidas, hoy ya sin cigarrillo apretado entre los labios, ni vaso de mezcal tambaleante en la filosofeante ronda en mi salacomedor.
La escritura que no sabe a dónde ir, como si de pronto un niño la hubiese detenido de súbito para hacerle una pregunta, sin respuesta.

Y "oye huevón" ya tienes cincuenta años que fueron ya 2, 22 y serán 222, 2222, 22222, 222222, 2222222…pensando que sabrás porqué hoy te vas y llegarás hasta...
Ropsten…
(sí, esta también, para iniciados)

061012 (a 35 años)

2006-10-12T07:15:00.000-07:00

Ninguna otra presencia
como
La
Tuya
al constatar
Hoy
que
ausencia
y
presencia
forman
El Todo

Me he desprendido
de mi Mismo
y son mis sombras
persecutores

¿Cómo ese momento cósmico
lejano
una tarde grís en el Panteón Español
está
Cuándo El Amor es una sola Cosa ?

(para los iniciados)

060629

2006-06-29T02:16:00.000-07:00

Verano...viajes largos al barrio, sentadas meditativas en TB...inspiración barata de poesía cara, ambiciones, sueños, más verano, calor, fiebre, miedo, odio...no queda otra que seguir el OFICIO inspirado en lo peor, lo mejor, lo único de cada uno, de mí mismo...Milozv susurra pegado a Mi oreja que podria haber sido la de Van Gogh...

lo que era grandioso
se mostró diminuto
el reino palideció como bronce nevado
aquéllo deslumbrante no reluce más
cuerpos estelares
ruedan
brillan
estirado
en la yerba
cerca de un playón al lado de un río
como antes
abandono barquitos de carrizo
a la corriente................................

y al bajarme del TB me duele todo -más el alma- porque a pesar de todo este sol intenso es nuestra maldad ingenua quizá producto de algo que unos llaman el pecado original...
que Dios nos agarré confesados!!!!!!!!!

060502

2006-05-02T09:57:00.000-07:00

Híjole, virgencita de Guadalupe... y si nos hicieras el milagro???

"Tanto el policía como el hombre de la multitud son personas sencillas y anónimas y, sin embargo, su encuentro tendrá un significado histórico. Ambos son personas adultas que han vivido ya algo y han acumulado experiencia. La experiencia del policía: si le pego un grito a alguien y levanto la porra, éste se aterrorizará y echará a correr. La experiencia del hombre de la multitud: al ver acercarse a un policía me entra el pánico y echó a correr. Basándonos en estas experiencias, completamos el guión: el policía grita, el hombre huye, tras él huyen los demás, la plaza queda vacía. Esta vez, sin embargo, todo se desarrolla de manera diferente. El policía grita, pero el hombre no huye. Se queda donde está y mira al policía. (...) No sabemos si el policía y el hombre de la multitud se han dado cuenta de lo que acaba de ocurrir: que el segundo ha dejado de tener miedo y que esto es el principio de una revolución"
(Ryzsard Kapuscinski,El sha o la desmesura del poder, Anagrama, 1987).

060421

2006-04-21T05:38:00.000-07:00

Y me encontraron enmedio del mar...yo en mis búsquedas de libertad absoluta...

060306

2006-04-06T05:48:00.000-07:00

060327

2006-03-24T06:12:00.000-08:00

¿Qué es lo que pasa aquí?
Algo se derrumba.
Alguien dejó una puerta abierta...
Hay huellas, las veo pero no puedo reconocer de quién son.
Nunca he sentido, nunca he visto esto. Todos los sonidos parecen nuevos, como si nunca hubiera escuchado nada. De pronto todo esto llena mi mundo y me repito:
¿Qué es lo que pasa?
Tú te atreves, acercándote a mi de "esa manera".
¿Quién eres tú?
Una leve caricia, me atrevo a escribir, en tu mejilla. Tan cerca, en mi timidez, huelo algo que yo llamo: mandarina.
Al fin solo palabras que provocan derrumbes en mis pensamientos, o al revés.
Algo se derrumba, al escribirlo.
Me jala y no sé de qué lado estoy. Huellas en el lago helado que si son mías, no reconozco.
¿Qué necesito hacer para congelar estas horas?
El músculo cardíaco se me parte en dos. Una flecha penetra hasta... el tuétano.
Y tú haces trucos. Magias. Provocas campos electromagnéticos, cortos circuitos, toques y hasta un aura a tu alrededor. Todo esto me pone casi enfermo.
Beso el aire dónde imagino que has pasado e imagino en mis manos una banderola que muestra orgullosa lo que yo siento.
Como si lo que siento fuera así como gritar: Gooooooooooool!
Absurdo.
Debes de ser una bruja o maga que me engañas con tus cartas, apareciendo y desapareciendo la bolita, las bolitas de colores y sancochándome los sesos, me engañas, enceguecíendome con tu luz.
Al fin que solo yo soy el que esto imagina.
Un puto circulo vicioso. Un vicio raro de las palabras, que los suecos le llamarían cahonderias primaverales.
Y yo creo, debo confiar que es el OFICIO de poner, escogiendo palabras al azar en lo que yo quiero. Un juego, en esta tarde soleada, muy fría, extremadamente bella de esta tan esperada tardia y gélida primavera...

060322

2006-03-22T04:27:00.000-08:00

http://haroldurand.blogia.com/

palabras que me gustan...

solsticio de primavera

2006-03-20T03:07:00.000-08:00

060320
Cielo e infierno................................................
Días fríos en el país de las sombras largas.
Ni me acuerdo que tengo un blog…
Se congelan mis palabras. Mis impresiones se guardan en el congelador de recuerdos.
Un encuentro impactante fué escuchar, ver de cerca a Ryzard Kapuscinski, de paso por aquí presentando un libro. Este reportero del mundo ha viajado llevando muy de cerca de él al primer reportero: Herodoto.
Le pude hacer una foto.
Lo más cautivador de este encuentro anónimo con Ryzard fué comprobar que los grandes hombres de verdad son tan sencillos y humildes...
Calidez necesaria para transformar mis gélidos días, en calidez libertaria.
Otro lado cálido de mi existencia estos días lo encuentro en mis viajes de todos los días al trabajo en TB (Metro) al encontrame con poesía en el camino.
A 19 días del solcisticio de primavera me atreví a interpretar palabras de Albert Gellersted (1836-1914)
Hoy, lo hago con Anna Greta Wide (1920-1965) que me acompaño un día de estos en mis viajes de TB...

regazo me acoges hoy
como el mar abierto eres
como mar primaveral al sol
nadie te atrapa
a nadie atrapas
tú calidez es única atadura
me acoges
hoy
hazlo de nuevo
mañana
al negarte
Anna Greta Wide, 1920–1965 /
una interpetación de Hano-Carreón

060302 (19 días para el solsticio de primavera)

2006-03-02T03:49:00.000-08:00

cielo
no
era
ni
ola
muerte helada
encadenada yacía
sol
ven
libérame
hoy ola soy
quiero
cielo
ser
(rápida lectura e interpretación de poesíaurbana desde el TB (metro) de Estocolmo)

060223

2006-02-23T07:57:00.000-08:00

¿CERTEZAS?
Lo más raro, lo más interesante de mi relación con Guzman vino poco después de esa primera caminata juntos. Sus preguntas me paralizaban y no encontraba como contestarlas con la verdad. Mis lecturas eran un desastre y a la pregunta: ¿tienes lecturas? No podia decirle la verdad. No quería explicarle que andaba buscando el amor y por eso leía Amor. El diario de Salomé, de Gabriela Vargas Dulché. Y en cuanto a la música, mi miedo e inseguridad me obligaba a callar mis preferencias de esos días. La verdad me encantaba Mocedades, y de sus letras "eres Tú como el agua de mi fuente" o "¿quién no, a los quince ha deseado ver su cuerpo abrazado por el pecado?, o ¿quién no huyendo de la soledad escribió un poema?" inspiraban por entonces mi existir.
Escribo poesía de vez en cuando- dije, ocultando mis fuentes de inspiración.
¿Y qué clase de poesía?
Ayer por ejemplo escribí una que titulé "La Soledad de la chaqueta".
Guzman sonrió como si fuera un rey hablando con un súbdito, esforzándose con cierta hunildad por ser igual.
Yo lo que escribo, nunca lo termino –dijo-. Es más, no paso nunca del primer verso. Ahora sí, tengo cuando menos cincuenta escritos o sea "cincuenta poemas abandonados". No los termino y mis temas son varios, exceptúando el de la soledad. La soledad es un tópico para adolescentes cursis y temblorosos.
Unas horas más tarde solos en su espacioso cuarto le preguntaba el porqué de no terminar los poemas. No me contestó, se había quedado como ausente, miraba hacia la ventana, encendiendo un cigarro.
-¿Porqué no terminar los poemas?
-Mira, vamos a hacer una cosa. Fumémonos un cigarro.
Sacó de su cajón una cajetilla de Baronet. Abrió la ventana y fumamos en silencio.
Guzman puso en el tocadiscos a Bob Dylan, música importada y comprada en Hip70. Me acuerdo hoy, 38 años después, perfectamente de lo que vi mientras escuchamos a Dylan.
Lo vi sumergido a mi amigo y ausente, tan ausente, concentrado en la música. Y no recuerdo haberme sentido más solo que en ese momento. Y tuve la certeza de que ese instánte sería el tema de algún poema sino de lo que es mi historia de hoy.
Lo más raro llegó después cuando vi que en realidad Guzman mantenía los ojos abiertos; estaban fijos, no miraban, estaba dirigidos hacia adentro, hacia una remota lejanía.
Mágica certeza. El escribir, me trae a mi lado aquél instánte, mientras tecleo en la computadora.
Guzman era un extranjero, más extranjero que los discos que escuchaba y para mi más original e interesante que las letras dylianas, que a mi no me acababan de convencer, y así se lo hice saber.
-Es qué no entiendes la letra- me dijo
-¿Y tú si, no?
-No, pero precisamente no entenderlas me parece interesantísimo. Me las imagino, me inspiro, creo lo mío. ¿Quieres leer algo de lo que nunca termino?.
De un cajón sacó una libreta negra que tenía una etiqueta pegada y escrito sobre ella "Poemas abandonados". Leí: "amo el blues de mi sobriedad" "seria maravilloso ser como los demás", "no diré que el alacrán sea", "cachúncachúnrarra Goya, Universidad".
Guzman nunca escribía más del primer verso, me impresionaba y rodeaba su estilo de una personalidad lírica, única. En mis ojos era él un genio, preparado diametralmente opuesto a los demás, para el triunfo.
Yo trataba de que no notara mi admiración y asombro e intentaba mostarme indiferente.
Mi fascinación por Guzman se volvió casi enfermiza. Dentro de lo menos doloroso se halaba el hecho de mi transformación ante los ojos de os demás. La mayoría olvido al "Camellito" y mi curiosidad se volvió una constante que me sostiene aún hoy en día.
Nunca volví a saber de Jesús Guzman Gonzalez.

Escribo el discurso de agradecimiento. Lo corrijo, viendo desde la ventana del Gran Hotel de Estocolmo el palacio real sueco mal iluminado.
¿Llegará mi Santa Lucia?
Mi infancia, mi juventud descritas como una orgia nostálgica, un intento por ser feliz, negando las espirales de autodegradación. Hoy más que nunca quisera haber nunca terminado un poema, una historia.
No puedes ir sintiendote humillado por la vida, decía Guzman.
Nuestras diferencias radicaron en que él buscó fama y honor, la descripción acabada de su realidad, de su clase, el ser reconocido por su tiempo y por el mundo.
Mientras corrijo detallo el compromiso literario de mi discurso.
No sé hacia adónde voy. Eso creo, ya veremos que pasa después de que me entreguen el maldito premio.

060216

2006-02-16T02:36:00.000-08:00

¿CERTEZAS?
Al día siguiente de la entrada magistral de Guzman proponiendo sin querer, un nuevo modo de llevar los batones de mezclilla, de acomodar la disciplina, todos, imaginé yo, quedamos maravillados.
Jesús Guzman González era distinto en todo. Viéndolo de reojo me parecia observar que en su rostro había algo muy especial, una expresión extrañamente segura, inteligente.
Hoy al paso del tiempo, en la memoria de esos días pubertales mis recuerdos me remiten a un rostro ni masculino, ni femenino, ni infantil, ni joven, ni viejo, sino a uno milenario, clásico, marcado por todas esas edades que nosotros tendríamos.
Tomé entonces aquél día una decisión, que era certeza. Yo me convertiría en su sombra, a tráves de la amistad me contagiaría de ese clasisísmo que me hacia falta.
Una tarde al salir de la escuela esperé. Venciendo como pude mi timidez, mi complejo de inferioridad causado por mi joroba me le acerqué a Guzman y le dije:
¿Qué haces? ¿Nos vamos juntos?
¿Por qué no?- contesto reaccionando con una naturalidad y aplomo que a mi me costaría medio siglo.
Afectuoso Guzman no dejaba de ser el único de la clase que no me llamaba nunca "Camellito". Sin que yo le preguntara me lo aclaró de repente con palabras que nunca olvidaré, palabras de tono firme, de enorme seguridad en si mismo:
Nadie me merece más respeto que quién sufre una desventaja.
Me habló como una persona mayor o, mejor dicho, mucho mejor que una persona mayor. Con nobleza, sin tapujos, con interés. Nadie me había hablado así hasta ese día.
Recuerdo hoy que estuve callado, en un silencio que inexplicablemente no me pareció incómodo.
Llegando a percibir una certeza en la fuerza de la confianza…
(continuará)

2006-02-14T23:33:00.000-08:00

060214
"Alguna certeza debe existir, /si no de amar,
al menos de no amar"
Dylan Thomas.
Modificaciónes en el elipse literario de OFICIO:
algunas certezas deberían existir,/
Si no de escribir, al menos de no escribir…

¿Certezas?
Me acuerdo mucho de Jesús Guzmán González. Un compañero del Instituto México.
Me acuerdo mucho también de su colección de estampas de fútbol Bimbo. Tenía él tres "Enriques Borjas"(Pumas, selección, América), a mi nunca me saldrían.
Me acuerdo mucho de su "archivo de poemas olvidados".
A Chucho Guzmán lo recordaré siempre por aquélla tarde gloriosa del 14 de febrero de 1968 en la que desafiante y dandy, buscándose convertir en el lider de la moda y de la moral escolar, entró en el recinto de Amores 1317 luciendo un batón de mezclila larga hasta antes de las rodillas, no abotonado del todo y una camiseta roja, batic, de formas psicodélicas hecha en casa.
Odiábamos en silencio los uniformes de gala y más ir abotonados hasta el cuello, de modo que un gesto así de atrevido como aquél fué importante para todos. Sobre todo para mí, que descubrí ese día algo que iba a ser -para bien y para mal- muy importante en mi vida: la informalidad.
Sí, aquél gesto atrevido de Guzmán se me quedó grabado para siempre en la memoria. Lo mejor fué que ningún marista se atrevió a reprender a Chucho. La distinguida familia Guzmán González con sus limosnas exageradas tenía una gracias casi divina entre la cúpula del Instituto.
Me acuerdo mucho de ese día en clase –andábamos en el segundo de preparatoria- Guzmán entró y todo mundo quedó apantallado. Lo que Guzmán proponía era un nuevo modo de ser.
Una certeza o no.
(continuará…)

060208

2006-02-08T04:19:00.000-08:00

060208
Trucos en la renuncia literaria.
Así como de un controversial artista chileno llamado Palacio o Castillo se decía que su mejor obra era siempre su horario. De Guerra y Paz puede decirse que su mejor obra fué desaparecer. Sin dejar huella, ni obra alguna desaparecieron los dos en aguas mexicanas.
Neto Guerra decía que Él era sobrino de Oscar Wilde y salvo llenar todo una ciudad con panfletos ilegíbles o intrascendentes para la mayoría, no hizó nada más.
Tavo Paz (junto con su grupo de gruppis, valiendo la redundancia) editó cinco números de una revista bilingüe, y se esfumó. Ejerciendo algo así, que en otras esferas, mas no en las literarias, se le llama la ley del mínimo esfuerzo. Aunque esos 5 números de Ö - símbolo cabalístisco, el 5, de su antepasados aztecas, you know, el clásico "cincodesdeaquítebrinco"- fueron para Tavo suficientes para pasar, con todos los honores, a la historia de la literatura de habla hispana en el país de las sombras largas.
Tavo se atrevió en uno de esos números a escribir que el poeta Másbaratu era judío y traductor oficial del máximo poeta sombrilargiano Tomasito Transtomates. Másbaratu picó el anzuelo y envió una carta de protesta a la redacción de la revista.
Tavo en su papel de redactor encargado desmintió en el editorial del #5, los argumentos manejados dándoles, como decirlo, un sesgo cosmogónico.
Por un lado hizó referencia a los contáctos entre Másbaratu y su persona dónde el poeta le había mostrado sus investigaciones genealógicas y en las que sus raíces sino judías, eran hebreas o al menos parecían provenir -las de quién no- del Medio Oriente.
Sobre el debate o la autenticidad de la versión de ser el traductor oficial de Tomasito era tan ridícula la aseveración -quién es traductor oficial de qué o quién- que Ö ni se preocupó por manejarlo en la respuesta.
Después de ese cabalístico Ö#5, el ahora ya famoso editorial y la culminación de este esfuerzo minimalista dentro de la literatura de el país de las sombras largas,
Tavo se esfumó, Neto se esfumó; dejando nada diplomáticamente, como sucede al desaparecer, a todos esos personajes que detestaban, los de carne y hueso y los de ficción.
Se supo años después que viajaron a México, dónde una tarde envalentonados de mezcal abordaron una canoa en las cercanías de Chachalacas y a sus nuevos cuates les dijeron:
"ahorita regresamos de la canoteada" .
Nadie los volvió a ver nunca, nunca encontraron sus cuerpos.

060203

2006-02-03T05:36:00.000-08:00

060203
Una imagen vale más que mil palabras...
Reflexión profunda:
amor
de
Legos
es de
pendegjos...

060202

2006-02-02T00:12:00.000-08:00

Día de la Candelaria... 2 de febrero...
Hoy Mi Alma anda cruzando el Papaloapan, entregado en la celebración en Tlacotalpan...

A otra cosa:
...en la reflexión del tiempo, de la utilización de mi tiempo, pienso lo que me decía Benjamín Carreón, mi maestro:
"No es que yo no fuera filosofo o literato. Pero sobretodo tenía que vivir, ganarme el pan con el sudor de la frente, creando mis sombreros. Gracias a eso pensaba mucho. Era una contemplación creativa...y mucha veces productiva...
en cuanto más se escribe, menos se piensa, podía decir...
Mis apuntes que hasta el momento no leen más que Martha, Harold, Leo, Marie, van saliendo del capullo de mariposa surgido en la selva guatemalteca. De la promesa de Tikal. Y de la duda sobre si contar una historia, sobre mi vida o la de otros como Benjamín vale la pena. En la duda escribo, aunque muchas veces caigo en la idea de que preferiría no hacerlo. Una suicida idea de la pulsión negativa, en esa atracción por la nada. Cuando Bartleby me acompaña, me acoge, me encoge, me revuelve...entonces.
Y creo llegar a la convicción que es de la pulsión negativa, del rechazo, del Laberinto lúcido del No de dónde surge mi escritura por venir...
Escribir no es importante, pero no se puede hacer otra cosa...
Vamonos a la Candelaria....

060125

2006-01-25T03:16:00.000-08:00

BONDAD
Benjamin Carreón tenía una bondad increíble. Uno de sus discípulos en la sombrerería sentía envidia y quería matarlo.
El maestro sombrerero estaba paseando por un camino solitario y desde la cima de una colina, el homicida deslizó una piedra que rodó por la ladera.Pero la piedra se trabó en un árbol y se detuvo antes de dar en el blanco.Benjamin Carreón reconoció a su agresor pero no dijo nada y no lo contó a nadie.Días después, se cruzaron los dos hombres y Benjamin lo saludó con alegría y respeto.
El hombre le preguntó muy sorprendido si no estaba enojado con él.
Benjamín Carreón le respondió que no.¿Puedes decirme por qué no le has dicho a nadie y cómo has hecho para no enojarte conmigo?.Porque ni tú eres ya el que arrojó la roca, ni yo soy ya el que estaba allí cuando me fue arrojada,contestó.El agresor fue uno de los más fervientes defensores del artista del sombrero durante toda su vida.
Tiempo después contó a sus amigos esta historia y relató otra anécdota que describía el temperamento del maestro.Cuando le preguntó a Benjamín Carreón cómo hacía para no reaccionar a las agresiones y a las presiones el sombrerero lo invitó un día y lo llevó al cementerio. Le pidió que gritara insultos con todas sus fuerzas. Luego de hacerlo, le dijo que gritara sus bendiciones. Enmedio de ese campo santo el aprendiz parecían un loco.Luego se sentaron y le confesó lo necesario que era aprender de los muertos. Como ellos, había que ser indiferentes a los insultos y también a las bendiciones.
De la indiferencia puede florecer la bondad.

060124

2006-01-24T05:35:00.000-08:00

La nostalgia del atardecer en Antigua, Guatemala captada ayer por mi amigo el fotógrafo Danne Eriksson...
Tack, Danne!

¿Intertextualidad?

2006-01-23T04:12:00.000-08:00

060123...
Vámonos para el Páramo
Vine a Estocolmo porque me dijeron que acá la vida no era tan cara. Mi madre me lo dijo. Y yo le prometí que para allá me iría. Le prometí que lo buscaría ,que encontraría un apartamento; así se lo dije por teléfono antes de que desapareciera.
Ella estaba por morirse y yo en plan de comprometerlo todo. No dejes de buscarlo- me pidió ; está por aquí, por acullá. Seguro le dará gusto saber que te has cambiado. No le pude decir que no lo haría y de tanto decírselo hasta se lo acabé gritando por teléfono; pero ella ya no lo escuchó al soltársele el auricular de sus manos muertas.
Aunque no pensé cumplir con mi promesa es ahora, cuando me he llenado de deudas y sinsabores, y con la angustia por haber abandonado lo cercano, lo tibio, lo húmedo del ritmo de mis ciudades, que se ha ido formando un mundo alrededor de la esperanza; la esperanza de que ella aparezca. Por eso me vine a Estocolmo.
‡

Era ese tiempo del deshielo cuando la arena se mete entre las suelas de las botas y en todas las antesalas las calcetas se llenan de lodo: lodo envenenado que una vez fué alegría blanca, yo intentaba ver este pueblo con los ojos con los que alguna vez lo había visto mi madre . Pero si ella no volvió se lo debe agradecer a ese sexto sentido que todas las mujeres tienen.
La ciudad no era como a las que yo estaba acostumbrado. "Esas que suben o bajan según se va o se viene."Para el que va, sube, para el que viene baja y no sólo en el sentido del orden urbanístico. En la época en la que yo arribé al páramo no era lo mismo vivir en el islote del este que en el del rey; difícil entender las diferencias entre un puente y el otro; las aduanas de la incomprensión al recordar la voz de mi madre moribunda intentando posar en mis ojos,sus visiones."Hay allí, pasando la aduana de la Esquina una llanura algo verde en el verano, amarilla en el otoño, desde esa Esquina- donde hay campos de amapolas en miniatura alrededor de las chozas- se puede ver la avenida del Anillo, que es como una culebra blanqueando la tierra durante el invierno". Su voz era secreta, hasta enmudecida porque, con quién hablaba, era con ella misma. ¡ Ah, mi madre !
Intento ver a través de los recuerdos de mis padres. Después de haber vivido aquí siempre, ellos nunca pensaron irse, pero se fueron. Cosas de la vida. Y ahora vengo yo en su lugar,a encontrar un sitio, a buscarlo a El, más bien por lo que ella me dijo un día: "No vayas a darles más. Exiguéles las mismas condiciones. Las que están obligados a proporcionarte. El olvido en el que nos tuvieron, cóbraselos caro". Así lo haré madre, le prometí.
‡
Yo soy hijo de un comerciante miembro de una familia inmensa, incontable, que siempre había aspirado a la felicidad ; una tarea imposible en que varias generaciones se habían empeñado.El emigro, ella lo siguió y yo nací así. Después de unos meses de desconcierto al poco tiempo de mi nacimiento, ella lo abandono. Fué ese canijo esfuerzo del parto y la obstinación de mi padre en sus búsquedas de felicidad lo que la habían arrastrado a huir enmedio de una fuerte depresión invernal.
Una noche cuando regresaba él a casa, cansado tras la acostumbrada jornada de trabajo, con olor de arenque entre las manos y con la esperanza de soñar encontró él una nota, una cuna vacía y un billete de lotería donde ella había escrito el que sería su último poema:
"Si yo me muero a bordo
tírame al mar
para que los peces negros del agua salada me devoren..."
Ahora estoy de vuelta en estas llanuras verdes -en verano- donde se ve subir y bajar el horizonte, con el viento enroscando el agua de los lagos por las tardes, una lluvia de rizos de oro en este pueblo que en el alma sigue oliendo a brea y vodka. Han pasado dos semanas desde mi llegada a Estocolmo, dos semanas llenas de constataciones y descubrimientos, de viejas historias, oídas o soñadas del otro lado del mar. Soy un huésped en Estocolmo, más no un huésped de la realidad, mi existencia es cada vez más intangible. Aún cuando en mis búsquedas, me encuentro rodeado de gente amable y cortés, que intenta conversar conmigo cálidamente, me invita de su comida y hasta pequeños regalos me dan.Quiero creer que me escuchan y me tratan como su igual pués nunca me alzan la voz, ni oigo llorar a los niños cuando estoy a su alrededor; es más en este pueblo no se oyen ladrar los perros, todo es irrealmente limpio y bello. Los polvos y el lodazal han desaparecido y los pastos se han transformado en alfombras floreadas. No entiendo de donde proviene ese orden pués casi no he visto a los guardias. En este pueblo -que es un páramo- no hay polvo, ni calor, sus casas se yergen altivas, orgullosas, con un cierto aire de autoconfianza en sus fachadas se estiran como gatos en el sol.

En mis caminatas tratando de averiguar donde podría estar él me acompañaba al principio, el recuerdo de mi madre. Con el permiso de ella un día salí a ver de cerca la ciudad. Caminé desde la arboleda de Tanto - por donde yo tenía mi buhardilla- atravesando el gran puente del Oeste; llegué a la Plaza de la Cuna de la Paz donde cansado decidí tomar un autobús. Era observado por todos los que encontraba a mi paso, pero nadie se dirigía a mi. Poco antes de llegar a la calle de San Erik fuí abordado por dos gentes que me llamaron.¿Paisano? Una voz tan familiar para mí, que de inmediato me hizó entender. ¿Eres mexicano? Sí, contesté muy emocionado. Sintiéndome menos muerto contesté a otra de sus preguntas. Juan, Juan Pacheco pa´servirles. Yo me llamo Isidro y esta es mi hija Flor dijo él. Soy nacido en Guanajuato aunque mi padre es ruso, ella nació en el SÖS y vivímos ahora en Estocolmo. ¿No quieres venir a comer el Sábado de Gloria con nosotros? Si lo deseaba. Al fin alguien había reparado en mi existencia,me invitaba a su casa y yo ingenuo creía que el sentimiento familiar se podía siempre recuperar. Sólo faltaba que me invitaran con tamales y atole para que yo pudiera bendecir mi arribo a esta tierra e intentara seguir mis búsquedas, pensé.
-Claro que sí. Con todo gusto. ¿A qué hora?
-Acostumbramos comer a eso de las seis. Llega un poco antes así platicaremos un rato.
- ¿Y adónde viven ?
¿Conoces la ciudad?
- Lo intento. ¿Me das tu dirección?
Me la apuntó en el boleto del autobús y me dió una corta descripción, le prometí llegar puntual y nos despedimos.Eran apenas las dos de este Sábado de Gloria, si estuviera en Tepito ya me habrían empapado. Lleno de energía producto del encuentro inusual -lo que necesitaba- seguí bajando hasta llegar a los bordes de la Enseda del Caballero, al otro lado está el Sur y desde ahí un palacio me deslumbró con sus coronas que desde la Casa Concistorial parecieran de oro. No encontré ningúna miscelánea, en esta parte del malecón no había tampoco vitrinas que admirar, miraba yo entusiasmado las fachadas de los edificios y sus puertas. En los espejos no evitaba reflejarme en sus cristales. Así, en ocasiones encontraba mi verdadera imágen, o la que yo creía reflejaba la que los otros veían de mí.
Lo que no sabía es que esta era lo único que cambiaría, dos o trescientos años después.
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En mis deambulares por este páramo mi cuate el Tomas cruza por mi mente muy a menudo. Siempre al tenor de los Bacardíes sacaba sus historias de la secundaria. El pobre Tomas, un irremediable borracho, el único de nosotros poeta que perdido en el alcohol, encegecía sus luminosas memorias y decía:"Yo siento un inexplicable temor en ser contemplado por los demás como un ser discrepante, decía. Y es porque en el fondo de mi alma así me siento. Cuando niño me ví siempre absorbido por intereses que ningún chico normal de mi edad tenía. Sin haber antes conocido el mar, pintaba yo con gis en las banquetas extrañas escenas submarinas. Peces, peces espadas, martillos, mantarayas, cangrejos, conchas monumentales. La señorita del Calpilli cuando por casualidad tenía que cruzar frente a mi casa remarcaba lo especiales que mis dibujos le parecían; entonces el pánico me poseía pués veía yo en cada adulto un alma insensible que a cada momento me señalaba como raro. Mis cuates eran mucho más tolerantes. Yo ni era popular, ni rechazado. Aunque había un tipo, el gordo Malagón, que desde que llegué al Instituto México tenía por costumbre ponerme una llave de lucha en cada recreo durante todo el primero de secundaria; al principio oponía yo resistencia, con esto no ganaba absolutamente nada. El gordo Malagón era un tipo cabrón, no conocía a su padre aunque el apellido lo denunciaba castellano. El muy payaso me volcaba vez por vez hasta hacerme chillar sino de dolor ,si de desesperanza, para erguirse después triunfante y gritar:¡ Aguas con el gordo Malagón, su pinche padre cabrón!
Tomas me contó que no fué hasta el tercero de secundaria, ya casi para irse al Bajío cuando al fin encontró un método digno y efectivo para contraatacarlo: Tomas se convertía en trapo. El relajamiento total. Cuando el gordo Malagón se le acercaba, se hacía el que no existía, como si se hubiera evaporado, y lo único que el gordo encontraba era un cadáver, un trapo sin vida al que él podía exprimir hasta hartarse.
Cuando analizo mis estrategias de vida siempre aparece Tomas y me hace pensar como es que yo pude sin consultarle adoptar el mismo recurso, transformarme en un trapo inanimado, muerto de por si; me pregunto que tanto esto ha significado en el correr de mi vida, ese arte de ser atropellado conservando intacta la autoestima.
¿No te conviertes en trapo demasiado seguido? Me cuestiono. Sí, a veces funciona, otras no.
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En casa de Isidro el paisano, todo salió bien. Sus recuerdos de Zacatepec algo tienen que ver conmigo. El pan de calacas es una variante especial con azafrán, y no bebímos atole sino chocolate de la Azteca, el emperador de los chocolates...

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Hoy llegó el cometa. Había estrellas fugaces. Para que todos lo vieran se apagaron las luces de la ciudad. Entonces el cielo se adueño de la noche y los recuerdos de mí.
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Hemos estado en este páramo ya más de dos años. No somos más huéspedes, de hecho nunca lo hemos sido; fué un error el así considerarlo. No somos refugiados políticos, ni clásicos inmigrantes, somos alguien que deseara estar en su tierra en cualquier lugar. Así que en esta tierra de ensueño nos queremos quedar y no sabemos porqué no queremos devolvernos a las nuestras.¿A la casa ? Pero. ¿Dónde queda nuestra casa? ¿Es nuestra casa ese rincón donde tomabamos el rompope con la abuela, aunque ella ya no viva? ¿Es nuestra casa ahí donde El está, donde alguien me espera ?
Porque si uno ya ha entendido que no se le chista a una mesera aquí, que uno no grita para hablar, que uno no va a visitar a nadie sino se le avisa la víspera, que uno no tiene porqué andar mostrando los sentimientos, que no está permitido arrancar las flores aunque cuelguen pá fuera de la reja, que no se le habla al vecino, ni a la gente en el tren, que uno no se come los bulles sin saft o café. Que las noches pueden ser días y los días oscuridades, días que se alargan sin encontrar el atardecer para después nunca más dejar volver la claridad, días de luz eléctrica que no se apaga. Aquí uno ya se ha acostumbrado a comer pan dulce y duro, a pelar la papas con la punta del cuchillo, a comer moronga dulce. Hablando este idioma - producto de tanta mala interpretación - que nos ha convertido en ánimas sin lenguaje corporal, sin posibilidad de ser concebidos, donde un "kanske" significa "nej" o donde un "ja" significa a lo mejor.
Así, convertido en un hombre con miedo a las confrontaciones, con miedo de opinar tajantemente hasta la obstinación. Así, enmedio de estas gentes de aquí - de corazón bueno semejante a la desaprensión, con esa ingenuidad que es pura envidia, llevó yo, ya más de dos años.
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Cuando vagabundeo por las calles de esta ciudad no me parece que dos siglos hayan pasado.Lo que más observo es una cosa: a mi mismo. Como si yo conduciera mi cuerpo como un vehículo consciente entre la muchedumbre que se mueve por las estrechas banquetas del Söder. Puede suceder que produzca sonidos que parecieran provenientes de mis juegos infantiles, cuando imitaba ser un tren, una vespa o el sonido de un bat golpeando una pelota. Un partido de los Diablos y los Tigres capitalinos - estos de visitantes en el parque del Seguro- emulando yo la mejor voz radiofónica que he conocido: la del Rápido Esquivel. "Baaajita y abierta, cerobolasdosstrikes. ¿Vendrá la de desperdicio?"
Cuando alguna madona robusta con faldones negros y crinolinas asomadas bloquea con su figura basta mi paso, acostumbro bromear imitando al trenecito del chocolate Express" alegre y muy bonito y que sabroso es."
Dicho de una vez por todas: Me siento observado. Y pienso mucho en estos últimos milenios - a diferencia de recién arribado al páramo- en como se ve mi peinado, si hay caspa sobre la capa negra,si usar o no mis lentes para el sol, si mis pantalones blancos del verano han sido manchados por los vehículos que encuentro durante mis travesías. Al pasar frente a los aparadores echo un vistazo furtivo a mi imágen,por lo general sombría, apagada e intento comprobar si es la de un hombre normal,la de un pasajero habitual del carro de esta vida agitada. Por lo general mi vagabundear se produce a un ritmo muy acelerado, y lo único que percibo es una sombra en cada aparador, la sombra de un ciudadano normal, de capa negra que sin que nadie se de por enterado atrapa un instánte de él mismo en cada vitrina atravesada. Absorto en la autoobservación , convertido en algo para mi prodigioso, me es tan raro que los demás no admiren en mi ese ser tan dueño de si mismo. Nadie advierte mi presencia, el prójimo ve sólo una corriente de aire envuelta en una capa negra. Muchos intentan materialmente atropellarme cuando en el ritmo frenético de mi marcha intento seguir hacia adelante; es sólo mi habilidad para evitarlos lo que evita un choque frontal de consecuencias inimaginables.
En este páramo la gente no observa a la gente. Aunque todos se ven a los ojos nadie observa a nadie, nadie es visto por nadie. En mis largas marchas me meto en diferentes bares con el objeto de echarme un trago. En las barras llenas de hombres bien formados, malformados, solos o acompañados, apestando a perfume, cerveza o tabaco intento encontrar un huequito para pedir algo, levanto discretamente la mano, susurro: "jallodeeer". Pero ni me ven, ni me escuchan. Saco una moneda de cinco coronas y golpeteo en la barra, pero el resultado es nulo. Tomo un Linné y se los papaloteo, espero. Uno, diez minutos, un cuarto de hora, abandono el bar encabronadísimo pero sobrio. En mi resentimiento - que cada vez es más constante- clavo mi mirada rencorosa en todo lo que veo. Algunos nerviosos, me saludan creyendo que me conocen, como mujeres incapaces de sostener la mirada.
Sólo para hacer la prueba, me meto a otro bar y ahí me estoy casi una hora, sediento e invisible, como un hombre más que se pierde en la bola, sin así quererlo.
De hecho este páramo ya me pertenece o yo le pertenezco a él. Así lo hubiera expresado mi padre, y al hojear los diarios me veo en algunas fotografías de la ciudad. Ahí sólo soy una mancha borrosa, que llena la imagén que sin mi se convertiría en una vista sin mayor composición, imposible de revelar en las aguas químicas.
En este páramo nos encontramos crucificados entre el todo y la nada. Yo escondo mis estigmatizadas manos en un par de guantes baratos comprados en H&M, le doy una moneda al trovador de Antara y él ni nota nuestro paisanaje, su charango rechina como si estuvieramos en los Andes -lo único que importa- aunque todos nos movamos como cadáveres oscilantes en una imaginaria cuerda floja trazada en los pentágonos de Sergelstorg.
En este páramo no me queda mas que deambular, como muerto que soy, entre la tésis y la antitésis.
Solo como un impulso intentando existir de nuevo.
Benjamin Carreón
Rönninge invierno 1995
Media Luna invierno 2006

060109

2006-01-09T03:02:00.000-08:00

060109
Mis consultoras cósmicas, Yeina H. Diaz y la Lolita Vargas Malinalticitl me han proporcionado este documento.
Echénle un vistazo….
Oigan la próxima entrega literaria de OFICIO se está condimentando. "El sofá del chamuco"no se lo pierdan.
Hasta la vista, babies…

PREDICCIONES AÑO 2006
Numerología frecuencia 8; Arcano La Fuerza; Año Náhuatl: Chicome Tochtli (Siete Conejo); Año Chino: Ping Hsu (Perro de Fuego).
En especial se augura el Despertar de la Coyolxauhqui - Meztli, de la Mujer Dormida que empieza a dar a Luz, la mujer será factor importante para cambios.
Temblores de tierra y erupciones volcánicas, el elemento agua continua lavando el planeta.
La humanidad recogerá lo que sembró; año creativo y fecundo en la naturaleza, se anuncian nacimientos múltiples; surgimiento inesperado de nuevos lideres con valores de lealtad, fidelidad y entrega; los jóvenes manifiestan su inconformidad, movimiento sociales iniciados por la juventud; las aguas del planeta seguirán dando noticias de cambios que ya no se posponen; Fenómenos celestes por todo el orbe, algo importante ocurrirá asociado con la Luna.
El ritmo o frecuencia vibratoria del año 2006, corresponde al número 8, esto predispone a que ocurran acontecimientos afines a los conceptos que se le atribuyen y le caracterizan:
NUMEROLOGÍA

2006 = 8 : Fuerza, Karma y Justicia
El año 2006 tiene una frecuencia vibratoria peculiar, suma 8 lo que entre otras cosas anuncia que es tiempo de cosechar los frutos del esfuerzo y recibir retribución; la Ley de Causalidad se activa y también exige el pago de viejas deudas con el destino, personales y colectivas. A partir del 1 de enero se dejaran sentir las poderosas influencias del símbolo del infinito, el cual se manifiesta al trazar el numero 8 de forma horizontal. Nada es casual en el universo todo es causal, por ende el lenguaje de los símbolos anuncia a la humanidad que "cosecharemos lo mismo que sembramos".
El año 2006 se corresponde con el Arcano de la Fuerza:

Significado positivo: Valor, fortaleza, convicciones, energía, determinación, desafío confianza, realizaciones, conquista, triunfo del amor sobre el odio.
Significado negativo: Debilidad, impotencia, enfermedad, abuso de poder, triunfo de la tentación, indiferencia
El arcano 8, la fuerza, anuncia que llega un tiempo destinado para a cobrar y pagar deudas con la vida, si hemos sembrado de manera acertada recogeremos prestigio y recompensa, en especial en el mundo material, lo económico, el dinero, el cual se ve directamente afectado por la influencia de la frecuencia vibratoria 8. Desde el punto de vista del dinero y las finanzas es un año que induce a los extremos, o bien al enriquecimiento en grado superlativo, o a la perdida total a otros.
Como el número 8 indica la entrada en una nueva octava de desarrollo, se anuncian grandes cambios, que inducen a la creación de nuevas reglas del juego, para aplicar en la cancha de las infinitas posibilidades de la vida.
Grandes descubrimiento en todos los campos de la ciencia y la cultura, que derrumbaran viejos conceptos, revolucionaran el pensamiento y darán un nuevo giro al significado de la vida.
Excelente año para los deportistas y los atletas, su disciplina, esfuerzo y voluntad se vera compensada de múltiples formas.
El impulso de la fuerza lleva a manifestar abiertamente los deseos de cambio, lo que trae como consecuencia el que haya una alta tendencia a revoluciones y perturbaciones sociales alrededor del mundo, mas que nunca hay un llamado a obrar con justicia y equidad para todos. Quedara claro que la humanidad como especie, debe hermanarse y que el egoísmo solo traerá caos y destrucción.
Excelente año para todos aquellos nacidos bajo el signo de Leo, hay un gran impulso para destacar y alcanzar sus metas. Fluyan con la energía de la vida, tomen su oportunidad y compartan sus logros con el prójimo.
AÑO CHICOME TOCHTLI (Siete Conejo)

Inicia el 12 de marzo del 2006 Iquiza Tonatiuh (al amanecer) l año nuevo Nahuatl, corresponde a Chicome Tochtli (siete conejo). Su augurio es muy importante, ya que Tochtli es la fecundidad, el placer y la creatividad. Su fecundidad se manifiesta en la tierra por medio de la Luna, ya que su ciclo de gestación se corresponde con el ciclo lunar.
El numeral que acompaña a Tochtli, Chicome (siete), es indicativo de la transformación interior originada por la inquietud mental, el numero chicome esta íntimamente relacionado con los ciclos lunares, lo que potencialaza aun más la vibración de Tochtli, el conejo, que ya de por sí es un signo eminentemente Lunar.
Desde mi punto de vista, el año Chicome Tochtli, nos ubica en el despertar de la Coyolxauhqui – Meztli, de la Luna, de la mujer, de la esencia femenina. Aquí se inicia el cumplimiento de augurios provenientes de lejanos tiempos, que impulsan al cambio, impulsados por la mujer, por la cualidad femenina presente tanto en hombres como en mujeres.
La luna y el arte están íntimamente ligados, otorga una influencia positiva para el desarrollo de las cualidades artísticas, la estética, la belleza, la sensualidad y la creatividad. Promueve los romances y una alta tendencia a las infidelidades, así que hay fortalecer los valores.
La Luna, el Conejo y el Pulque tienen una estrecha asociación, en la mitología Azteca a los dioses del pulque se les llamaba los 400 conejos. Cuidado de no caer en actitudes pendencieras e imprudentes, que propician los excesos, en adicciones que llevan a perder el control de muchas cosas, a perdidas irreparables.
Se augura un verano calido y lluvioso, un invierno frió y seco, y en el sentido agrícola un ciclo de excelentes cosechas en nuestro México. Desde el punto de vista telúrico esta asociado con los temblores de tierra y posibles erupciones volcánicas.
Tochtli aporta el deseo por el trabajo, voluntad industriosa, realización con prontitud de negocios, buen aprovechamiento de oportunidades que por ende aseguran el éxito en los negocios. Tochtli otorga actitud fría y serena ante lo económico, pero sumamente previsora con relación al futuro, su naturaleza protectora lleva a pensar en herencias y el aseguramiento del futuro económico de la familia, buen año para hacer testamentos y poner las cosas en orden, mucho trabajo para los Notarios Públicos.
Durante el año 2006 tenemos varias conjunciones de la Luna con el cúmulo estelar de las Pléyades, en donde se ubica el Sol Central de la Galaxia, el cual en astronomía es llamado Alción, en lengua Náhuatl y Maya, corresponde al concepto de Ometeotl y Hunab Ku, respectivamente. Conjugando los referidos aspectos con la vibración Chicome Tochtli, es realmente importante el augurio del despertar de la esencia femenina, de la mujer y su capacidad para unir, para atraer de nuevo las piezas dispersas de una humanidad que ha estado confundida por largo tiempo. A través de esta positiva influencia es factible recuperar valores que devuelven la importancia de la unión, de la familia, el amor y la sensibilidad del ser.
La conjunción de la Luna con Las Pléyades, es un llamado a la Re-Unión de todos los reinos de la naturaleza, un canto de victoria de la vida, que aportara desde muchos ángulos, la claridad de que todo y todos estamos hermanados y que "nuevos tiempos" de transformación se avecinan.
Los agrogramas, el lenguaje del cosmos en la madre tierra se intensificara, las señales provenientes del cielo se harán más evidentes y frecuentes en todo el planeta, grande sorpresa nos depara el 2006.
Los Temazcales nocturnos, cobijados por la Luna seran una positiva influencia para sanar integralmente y despertar la conciencia de la real identidad.
Un año Tochtli aporta una alta dosis de factores impredecibles y sorpresivos, que sobrepasa nuestras propias expectativas.
Perro de Fuego
El ultimo Perro de Fuego fue en 1946-1947, época de grandes reacomodos en la humanidad, la Segunda Guerra Mundial recién concluía, iniciándose una época de apertura y de nuevos comienzos, la tendencia hacia la unión y la concordia se hacia presente.
Las cualidades del perro son sociabilidad, fidelidad y sentido de justicia, en especial el Perro de Fuego es líder, innovador y honesto. Por ende se da una alta tendencia a la solidaridad social, a las alianzas, a las uniones y asociaciones felices. Hay un fuerte impulso a la exteriorización de lo que realmente siente y piensa el grupo social, hay inquietud y una actitud a la defensiva con relación a viejos problemas sociales, desconfianza en cuestiones políticas y una aguda percepción critica.
El perro de Fuego es una energía Yang, masculina, lo que impulsa a que la gente este "brava", dispuesta a atacar, como una jauría en busca de su presa. Hay una gran inconformidad social, un profundo deseo de cambio hacia condiciones más justas. El deseo de que realmente se cumplan las promesas; si el grupo social se percibe engañado se pueden desatar grandes movimiento sociales y hasta revoluciones, la traición a la confianza se pagara a un precio muy alto.
Hay una grata coincidencia, el Perro del año nuevo Chino, es compatible con el Conejo, de la influencia Náhuatl, es una buena combinación planetaria, dos puntos de vista, que al unirlos llevan la promesa de Paz que tanto deseamos para la humanidad. Occidente y Oriente, dos rostros del planeta bajo una influencia tendiente a la armonía, en una frecuencia vibratoria que propicia el entendimiento.
De acuerdo a esta combinación, entre México y Asia abra gratas sorpresas que impulsan al desarrollo, a alianzas y apoyos mutuos, a descubrimientos que ubican una relación estrecha proveniente de lejanos tiempos, entre Mesoamérica y Asia.
Cuando observamos algunas de las esculturas provenientes de la cultura Olmeca, la Raza Madre, observamos la presencia de rostros Orientales. El año 2006, año de influencia karmica, propicia el encuentro del alfa y el omega, iniciamos una etapa de nuevos comienzos, un impulso a una octava superior y bien sabemos que los extremos se tocan y revelan cosas sorprendentes.
SÍNTESIS
El año 2006 da pauta a grandes transformaciones, a acciones que producen fruto, a definiciones claras y evidentes, a actitudes no ambiguas en todos los ámbitos.
Una clara tendencia a apoyar a la mujer, a no frenar su desarrollo, grandes triunfos y evidente reconocimiento recibirán mujeres que se lo merecen.
En lo Político y Social es un año peligroso, ya que propicia la defensa de trincheras con denodada vehemencia y si hay traición a la confianza se pagara a un precio muy alto. Finalmente ganara el bien común, pues el grupo social se mostrara exigente, despierto, cuidadoso, no dispuesto a dejarse engañar y quienquiera que gane en las elecciones, afortunadamente tendrá que cumplir con la palabra dada.
Buena suerte por influencia cósmica, a aquellos que pertenecen al signo de Leo. Investiguemos las fechas de nacimiento de nuestros candidatos, ahí reside una clave importante.
Hay augurio de temblores, seamos previsores, en especial entre el 8 y 9 de enero. Climas extremosos y reacomodo de las aguas del planeta.
El aspecto positivo esta asociado a la creatividad, a los frutos del esfuerzo, a victorias derivadas de la tenacidad y el trabajo, desde ese punto de vista, es seguro que todo lo que ocurra será JUSTO, recibiremos lo que sembramos.
Correspondencias armónicas, atrayentes de buena fortuna: El maguey, la flor de Azahar, el heliotropo, el incienso, el jade, el color amarillo cobrizo, la sequoia, los ahuehuetes, los árboles milenarios, la montaña, las imágenes del Sol y la Luna.

060104

2006-01-04T03:38:00.000-08:00

Omnia vana

2005-12-29T07:38:00.000-08:00

051229
El 2005 termina.
Sin planearlo este blog en este año inició. Un poco para procurar el OFICIO y contribuir a mi disciplina de intentar plasmar pensamientos, ideas, historias, mentiras y verdades para compartirlas con ustedes.
¿Quiénes?
¡Ustedes!

...la última reflexión del 2005 -seria ambición- :

"Cuando uno ha encontrado el sendero: hay que contarlo.
No adónde lleva, sino que existe...

Feliz 2006...que lo reciban con Mariachis!

2005-12-23T05:18:00.000-08:00

051224

La nieve que cae se derrite inmediatamente.
Oigo al cura, diciendo que no me conoció personalmente, para luego mentir, sobre todas las cosas buenas que hice.
Bajo un clima que ni El bendeciría, mis seres queridos y alguno de mis enemigos rezan un Padre Nuestro, un Ave Maria. Mientras los hijos de algunos de ellos se tiran bolas de nieve, en organizada batalla.
Se van. Algunos con los zapatos húmedos se empiezan a retirar. Aquí me quedo. Aquí. Acostado bajo coronas de cempatzuchil, alcatraz y alguna rosa roja con moño de seda.
Al igual que durante el entierro de mi padre en Atzcapotzalco, me siento como adolescente con traje prestado.

Un ramo empezandosé a marchitar a mi lado huele raro, presiento que
algunos pétalos y cintas de colores con pésames impresos acabaran enterrados en el lodo, y como si la tierra se abriera y me tragase, no me da la voz para decir adiós.
Ocho campanazos suenan.

”Esta debe ser Mi Muerte”

Congelado siento rodar las lágrimas.
Y lloro por el tiempo que fué.
Había caminando durante todos estos años en el laberinto del autodesprecio siendo solo como sombra en los espejos.
Un alma me extiende la mano llevandome hasta una puerta. ¿Es un callejón?
Lo que hay detrás de aquél portón me aterroriza tanto que me niego a abrir.
La tierra se abre y me traga.
Coloreado de rojo, el cielo.
Sonando las 9

”Esta es mi muerte”

Como en alguno de mis sueños de opio. Como alucinación.
Hundido en un baño de sudor. Sabiendo que pronto el dolor terminará y que el temor será solo vaga sensación
Del otro lado del miedo existe la libertad. Lo que nunca conocí en vida.

Una ilusión de infinito me colma de serenidad.

Todo termina cuando la tierra se abre y me traga estoy cubierto por una capa de nieve nueva
La última campanada, la décima sonó desde la capilla.
Constante mi muerte.
Aquí podría una historia terminar y otras comenzar.
En el cementerio, en una olvidada tumba, dónde nadie descansa
aquí esta el que yo una vez fuí.

(mi abuelo paterno murió el 24 de dicimbre de 1941)