2,22,222,2222,22222,2222222,2222222222....

061024
Es -otra vez- la angustia de esa sensación de poseer la eternidad lo que me lleva a escribir.
Hoy, otra vez, de nueva cuenta, como siempre me quema en el ordenador la angustiante idea de que no hay que perder un solo segundo;en nada, a lo Wilde de plano...
En una existencia dinámica mis intentos de permanecer inmóvil son sólo pasos pá atrás.
Fugándome en otras formas de atrapar la eternidad el OFICIO espera pero al fin, siempre me llega El Momento, de inspiración, de rito, de ocio, de necesidad de preguntarme junto con Joel, Fernando, Maria, Ana, René, Luis, Torbjörn, Héctor, Harold, Adonis o quién sé yo quién me lee, si este que aquí escribe no es –parafraseando- ni la mitad de aquél doble de aquél que, otra vez, es el doble de mí mismo.
En Hallunda espero el TB (o subte, el metro, the tub) el Po-La-Co me regala un imagén y yo paso, subo simultáneamente dos banquetas, una escalera. El paso, el pie, la mano titubeando de nuevo entre aquello que acaba y aquello que no empieza todavía.
La escritura, la misma Vida , qué no sabe a dónde ir. Mas se presiente que viniera de alguna parte.
¿Vendrá de alguna parte? ¿Vendrá de mi país?

La vida avanzando al lado de mis pasos detenidos en la acera, frente a una explanada dónde se fajan una mujer y sí, otra. Una anciana sentada en una banca, parecida a mi país cuando me despedía. Triste y sola. Parecida al goodbye a mi país. Mis pasos, yendo, viniendo por calles desconocidas, hoy ya sin cigarrillo apretado entre los labios, ni vaso de mezcal tambaleante en la filosofeante ronda en mi salacomedor.
La escritura que no sabe a dónde ir, como si de pronto un niño la hubiese detenido de súbito para hacerle una pregunta, sin respuesta.

Y "oye huevón" ya tienes cincuenta años que fueron ya 2, 22 y serán 222, 2222, 22222, 222222, 2222222…pensando que sabrás porqué hoy te vas y llegarás hasta...
Ropsten…
(sí, esta también, para iniciados)

061012 (a 35 años)

Ninguna otra presencia
como
La
Tuya
al constatar
Hoy
que
ausencia
y
presencia
forman
El Todo

Me he desprendido
de mi Mismo
y son mis sombras
persecutores

¿Cómo ese momento cósmico
lejano
una tarde grís en el Panteón Español
está
Cuándo El Amor es una sola Cosa ?

(para los iniciados)

060629

Verano...viajes largos al barrio, sentadas meditativas en TB...inspiración barata de poesía cara, ambiciones, sueños, más verano, calor, fiebre, miedo, odio...no queda otra que seguir el OFICIO inspirado en lo peor, lo mejor, lo único de cada uno, de mí mismo...Milozv susurra pegado a Mi oreja que podria haber sido la de Van Gogh...

lo que era grandioso
se mostró diminuto
el reino palideció como bronce nevado
aquéllo deslumbrante no reluce más
cuerpos estelares
ruedan
brillan
estirado
en la yerba
cerca de un playón al lado de un río
como antes
abandono barquitos de carrizo
a la corriente................................

y al bajarme del TB me duele todo -más el alma- porque a pesar de todo este sol intenso es nuestra maldad ingenua quizá producto de algo que unos llaman el pecado original...
que Dios nos agarré confesados!!!!!!!!!

060502

Híjole, virgencita de Guadalupe... y si nos hicieras el milagro???

"Tanto el policía como el hombre de la multitud son personas sencillas y anónimas y, sin embargo, su encuentro tendrá un significado histórico. Ambos son personas adultas que han vivido ya algo y han acumulado experiencia. La experiencia del policía: si le pego un grito a alguien y levanto la porra, éste se aterrorizará y echará a correr. La experiencia del hombre de la multitud: al ver acercarse a un policía me entra el pánico y echó a correr. Basándonos en estas experiencias, completamos el guión: el policía grita, el hombre huye, tras él huyen los demás, la plaza queda vacía. Esta vez, sin embargo, todo se desarrolla de manera diferente. El policía grita, pero el hombre no huye. Se queda donde está y mira al policía. (...) No sabemos si el policía y el hombre de la multitud se han dado cuenta de lo que acaba de ocurrir: que el segundo ha dejado de tener miedo y que esto es el principio de una revolución"
(Ryzsard Kapuscinski,El sha o la desmesura del poder, Anagrama, 1987).

060421

Y me encontraron enmedio del mar...yo en mis búsquedas de libertad absoluta...

060306

060327

¿Qué es lo que pasa aquí?
Algo se derrumba.
Alguien dejó una puerta abierta...
Hay huellas, las veo pero no puedo reconocer de quién son.
Nunca he sentido, nunca he visto esto. Todos los sonidos parecen nuevos, como si nunca hubiera escuchado nada. De pronto todo esto llena mi mundo y me repito:
¿Qué es lo que pasa?
Tú te atreves, acercándote a mi de "esa manera".
¿Quién eres tú?
Una leve caricia, me atrevo a escribir, en tu mejilla. Tan cerca, en mi timidez, huelo algo que yo llamo: mandarina.
Al fin solo palabras que provocan derrumbes en mis pensamientos, o al revés.
Algo se derrumba, al escribirlo.
Me jala y no sé de qué lado estoy. Huellas en el lago helado que si son mías, no reconozco.
¿Qué necesito hacer para congelar estas horas?
El músculo cardíaco se me parte en dos. Una flecha penetra hasta... el tuétano.
Y tú haces trucos. Magias. Provocas campos electromagnéticos, cortos circuitos, toques y hasta un aura a tu alrededor. Todo esto me pone casi enfermo.
Beso el aire dónde imagino que has pasado e imagino en mis manos una banderola que muestra orgullosa lo que yo siento.
Como si lo que siento fuera así como gritar: Gooooooooooool!
Absurdo.
Debes de ser una bruja o maga que me engañas con tus cartas, apareciendo y desapareciendo la bolita, las bolitas de colores y sancochándome los sesos, me engañas, enceguecíendome con tu luz.
Al fin que solo yo soy el que esto imagina.
Un puto circulo vicioso. Un vicio raro de las palabras, que los suecos le llamarían cahonderias primaverales.
Y yo creo, debo confiar que es el OFICIO de poner, escogiendo palabras al azar en lo que yo quiero. Un juego, en esta tarde soleada, muy fría, extremadamente bella de esta tan esperada tardia y gélida primavera...