061024Es -otra vez- la angustia de esa sensación de poseer la eternidad lo que me lleva a escribir.
Hoy, otra vez, de nueva cuenta, como siempre me quema en el ordenador la angustiante idea de que no hay que perder
un solo segundo;en nada, a lo Wilde de plano...
En una existencia dinámica mis intentos de permanecer
inmóvil son sólo pasos pá atrás.
Fugándome en otras formas de atrapar la eternidad el OFICIO espera pero al fin, siempre me llega El Momento, de inspiración, de rito, de ocio, de necesidad de preguntarme junto con Joel, Fernando, Maria, Ana, René, Luis, Torbjörn, Héctor, Harold, Adonis o quién sé yo quién me lee, si este que aquí escribe no es –
parafraseando- ni la mitad de aquél doble de aquél que, otra vez, es el doble de mí mismo.
En Hallunda espero el TB (o subte, el metro, the tub) el Po-La-Co me regala un imagén y yo paso, subo simultáneamente dos banquetas, una escalera. El paso, el pie, la mano titubeando de nuevo entre aquello que acaba y aquello que no empieza todavía.
La escritura, la misma Vida , qué no sabe a dónde ir. Mas se presiente que viniera de alguna parte.
¿Vendrá de alguna parte? ¿Vendrá de mi país?
La vida avanzando al lado de mis pasos detenidos en la acera, frente a una explanada dónde se
fajan una mujer y sí, otra. Una anciana sentada en una banca, parecida a mi país cuando me despedía. Triste y sola. Parecida al
goodbye a mi país. Mis pasos, yendo, viniendo por calles desconocidas, hoy ya sin cigarrillo apretado entre los labios, ni vaso de mezcal tambaleante en la filosofeante ronda en mi salacomedor.
La escritura que no sabe a dónde ir, como si de pronto un niño la hubiese detenido de súbito para hacerle una pregunta, sin respuesta.
Y "oye huevón" ya tienes cincuenta años que fueron ya 2, 22 y serán 222, 2222, 22222, 222222, 2222222…pensando que sabrás porqué hoy te vas y llegarás hasta...
Ropsten…
(sí, esta también, para iniciados)
